Три месяца. Три месяца я не читала из художки ничего, кроме «4321» Пола Остера. Не потому, что она скучная (нет) или тяжелая (не всегда), не потому, что там тысяча страниц мелким шрифтом, четыре параллельные истории, между которыми нужно переключаться, и предложения, которые иногда растягиваются на две страницы (прям как я люблю). Просто есть книги, которые проживаешь, читаешь их между строк, иногда с большими перерывами, чтобы дать себе время подумать, потому что в процессе узнаешь что-то не столько про героя, сколько про себя, и уходишь рефлексировать.

«4321», конечно же, порушила все мои надежды на то, чтобы прочитать в этом году 70 книг, но факт в том, что теперь мне абсолютно наплевать, сколько я прочитаю, читать ради количества – это глупость, и уже неделю я не могу начать другую книгу, потому что нет такой книги, которой бы мне сейчас хотелось отдавать время, слишком большой след во мне оставил Пол Остер, и вот по несколько раз на дню я захожу в заметку с особо затронувшими кусками, перечитываю их, иногда по десять раз, и пока не понимаю, хочу ли вообще читать что-то ещё, за неделю не смогла и десяти страниц осилить.

Этот текст мне с большим трудом дался, но если желание вернуться к блогу так и не проснётся – хочу, чтобы последний пост был о «4321».
💔